Хороші дівчатка пишуть про перший сніг - на їх малюнках він схожий на манну кашу. Панельні будинки схожі на пенали - кричать рукава. Пінальті іграшкових трамваїв комусь в обличчя. А у мене перший сніг схожий на людей. Перший - класний, боїшся наступити і образити цю кришталеву білість, забруднити їй очі кров`ю із носу , словом із губ, і вимолюєш весни у вену.
А через тиждень не зачіпає більше. А все ще тільки про сніг. Другий, сьомий і якийсь там ще - незрозумілі, міміка мимо. Щастя, як алергія на Несквік. Над очима несуться поїзди. Він пише їй пісня, а потім не може заспівати їх фізично.
Хороші дівчатка переходять перехідний вік і не запинаються. Завжди пам`ятають коли і з ким останній раз.. під яку мелодію або пісню.
А я знаю тільки як роздягалися, знущалися і числа білайна.
сміялися з віршів Брюсова, а через рік чи два згадували.. як сміялися.
І захотілося випити щось сильне, вибити щось живе.. Я не ламаю комедії, чесно. Тільки пальці - написом "ОТПРАВИТЬ".
І іноді народжую розкриті ладоні , щоб хтось дочитав мій запис до кінця і знову промовчав. Як там кажуть? "ОщадБанк не зберіг чудеса"?
Стати б хорошою... Стати б хорошою на кілька днів. А потім можна повертатися назад у ці стіклопакети і пакети зі склом. Зкошуючи себе в цю холодну смішну погоду.
Здається, що прощаюся з людьми, рву обличчя, ридаю, а то лише фотографії з минулого.
Скільки ж ще разів розрізати? Куда поїхати? Звідки зістрибнути?
А взагалі-то... цей запис повинен бути про Тебе, про Твої очі..
Ангели сидять на кухні і говорять, що Бога немає. І я тільки знаю, що ангелів теж немає.
Це все наркотик.
|
|
