Гром падает с ясного неба,
как лёд.
Неужто я умер? Иль скоро...
И пусть.
Жизни нет,
даже Бог не поймёт,
с иконы взирая сурово.
Без радости где-то она отцвела.
Тьма день начинала далече.
И ты,
появившись,
в себе расцветал
и к суткам тянулся, как свечи
ко мгле...
Но свети, говоря,
что в будущем выцвел однажды,
ведь всё же наступит другая заря,
ругая твой подвиг напрасный.
Всем безразлично
когда,
кто страдал,
кого ненавидел, являлся...
И толпа,
злато смерти в хмелю разменяв,
будет медью степям похваляться.
2020
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=992489
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 29.08.2023
автор: Санчо