И толчки,
и пинки,
с бою взят каждый шаг,
каждый год,
каждый день,
каждый час,
каждый миг!..
Я живу как песчинка в песочных часах
в связке плотной и душной с другими людьми.
Шире локти – себя от ударов прикрыть
и ввинтиться в толпу, чтобы в узкую щель
протолкаться, и вывалиться, пережить
невесомость, полёт и надежду –
вотще.
Потому что упала опять на других,
тех, кто раньше к свободе продраться сумел,
но на дне оказался – и мрачно затих,
понимая, что это – движенья предел.
В верхней колбе – толпа,
здесь – пока только горсть,
но тяжёлой струёй льёт песок с потолка;
в нижней колбе – покой, для души редкий гость,
и лежишь ты и ждёшь,
только это – пока.
Сверху давят другие, и всё тяжелей,
всё больнее спине, и уже не вздохнуть...
И вот это – свобода?
Стремился ты - к ней?
Когда руки зажаты и сдавлена грудь?
Вот, казалось бы, смерть, только –
переворот,
снова слился боками ты с плотной толпой,
и тычки,
и пинки, -
всё как прежде идёт,
на свободу стремятся все рядом с тобой.
Продерёшься –
полёт –
и свобода?
Опять?
В чём же смысл?
что ты выиграл в этой борьбе?
Ну и – вновь
поворот!
И стремится всё вспять,
и привычно тебе,
и не скучно тебе…
Так в пространстве консервном проводим мы дни,
иногда краем глаза поймав сквозь полёт
тех, кто смотрит на нас сквозь стекло,
а они
еле слышно бормочут: «и это пройдёт…» -
да про круги чего-то, -
и в мелкой пыли
кувыркаясь, привычно касаемся дна…
Но!
Пойми, мы ведь что-то отмерить смогли!
Только что?
Для кого?
А в ответ – тишина…
19.01.13
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=867351
Рубрика: Лирика
дата надходження 08.03.2020
автор: Улитка