Автор: наталия остапенко
...храм иллюзий
На отлогом холме храм иллюзий.
Светом дымчатым полнится склон.
Словно в шёлковой праздничной блузе -
опоясан водою - газон.
Валуны, век морёные в ямах,
выстилают дно устья ручья.
И щипают траву, грунт слюнявя,
губы бронзового коня.
Тычут мордами в берег форели,
серебром вод бесцветя бока,
в иле дна прорывают тоннели,
обнажая резцы в два ряда.
И полощутся в чаше купели,
как исподнее здоровяка,
гладких стен округлённые тени,
возведённые на века.
И взбираемся - веря не веря -
шаг за шагом - снижая уклон.
Оскверняя дыхание серой,
непрозрачным спелёнуя взор.
Трав шелка истирая на клочья,
едкость спермы роняя на грунт
у дорожных раскисших обочин,
в сточный тлен зазеркалья лагун.
В чанах взращиваем вкус форели,
за роение людство кляня.
Слух ласкаем - слюной менестрелей -
нечестивой хвалою огня,
на развалинах храма волхвуя,
безгреховность светлин не щадя,
в изъязвлённые дёсна целуя
разложившегося коня.
разложившегося ...Я
...на отлогом холме храм...
...........................................................................
Т Р И Л О Г И Я /по мотивам/
часть 1.
У Пегаса проблема
На отлогом холме храм иллюзий,
Шаг за шагом снижаем уклон...
В рифму четко ложатся "рейтузы"
И, конечно, "малиновый звон".
Очень важно отметить: в купели,
Как трусишки-носки мужика,
Стен высоких колышутся тени...
Промелькнул молодняк окунька.
Но, по сути, хотелось форели,
У неё же резцы в два ряда,
Да ещё бы слюны менестрелей,
И чтоб в клочья потёрта трава.
Чтобы серой воняло, конечно -
Как без серы-то дальше идти?
Хорошо было б в рифму "путь млечный",
Но не видно в тумане ни зги.
Взор спелёнут и капает сперма,
Прожигая обочины грунт...
Как иначе? Всё время ж на нервах,
Да и людство устроило бунт:
Всё роится у нас под ногами,
Не даёт в чанах вырастить вкус...
Так хотелось форели с клыками,
А на финише - праздничных блуз.
У Пегаса проблема с зубами:
Сразу видно, что пародонтоз,
Не поднимешь его похвальбами,
Как верблюд, он в дороге замёрз.
Разложившийся конь плохо пахнет,
Но губами ещё шевелит...
Рецензент прочитает и ахнет:
"До чего же талантлив пиит!"
...И паэзию благословит.
....................................................................
часть 2.
Если хочется очень иллюзий
Если хочется очень иллюзий,
Надо к храму идти, на холме...
Будет всё, как в раю - all inclusive,
И поправишь своё реноме.
Там красиво: водичка, газоны,
И губами траву щиплет конь,
И как будто мужские кальсоны
Прополощены в чаше... Не тронь!
Это стен округлённые тени,
Возведённые здесь на века,
Но склоненья пииту до фени,
И вода обесцветит бока.
В сточном тлене лагун зазеркалья,
На раскисшей дорожной грязи
Кто-то выронил сперму, каналья!
Грунт намок - хоть ползи, хоть скользи.
Люд роится, но нам не до людства -
Вкус форели мы в чанах растим,
Это ж творчество, не словоблудство,
Только смысЫл неисповедим,
Патамушта форель роет норы,
Обнажая резцы в два ряда...
И на сцену летят помидоры,
Ибо "рЯда", но то не беда.
На подходе уже менестрели
Со слюною, ласкающей слух -
Дать бы каждому в рот по свирели,
Отделить бы котлеты от мух,
Но хвалою огня нечестивой
Всё испортили эти псалмы...
У коня облысевшая грива,
Разложился... А следом - и мы.
Вот такие уклоны-холмы.
.......................................................................
часть 3.
На холмистых отлогах аллюзий
На холмистых отлогах аллюзий (с)
Фейерверки, салюты и дым.
Обошлось у коня без контузий,
Поскакал он в газоны... тыгдым.
А форели от голода тонут,
Тыча мордами в устье ручья...
Покрошите же рыбкам батона,
Обесцветится пусть чешуя.
Не снижайте уклон шаг за шагом,
Чтоб не рухнул иллюзии храм,
Излученье гасите дуршлагом,
Прям из храма идите в ашрам.
Менестрелей гоните подальше,
Не слюнявьте, пожалуйста, грунт,
Избегайте блуждающих банши,
А столкнувшись, бегите в медпункт.
Там копытца обуют в калоши,
Коль цинга началась у коня,
Только вряд ли вам доктор поможет -
В целом, поздно и, в частности, зря.
Хоть волхвуй, не щадя безгреховность,
Хоть на клочья сотри трав шелка,
Только серой пропахла духовность,
Да и сперма всё так же едка.
Зазеркалье лагун сточным тленом
Непрозрачным спелёнует взор...
У Пегаса, походу, гангрена,
Но профукал её ветнадзор.
Вкус форели похож на селёдку,
Хоть кляни ты её, не кляни,
С чёрным хлебом покатит под водку...
Косячок - на закуску, пыхни.
И о чём в текст спич, поясни.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=866682
Рубрика: Лирика
дата надходження 02.03.2020
автор: Арина Дмитриева