В воскресенье по утрам
сны крутые вижу я.
Мне надысь явился Трамп,
морда нагло-рыжая -
мы в троллейбусе одном
по Бобруйску чухали,
ели кнедлики с вином,
кокаинум нюхали.
Он склонял меня к добру,
вил за словом слово -
дескать, сделаем Бобруйск
мы великим снова:
будешь, Дима, королём
ты пупа вселенского.
(Хорошо, что за рулём
не было Зеленского.)
Так и мчались мы вперёд,
в центре остановочка -
но под самый поворот
вышла нестыковочка.
Трамп попал в узду теней,
стал уныл и мутен,
маска спала, а под ней
оказался Путин.
Я вошёл, конечно, в раж,
сбегал в ГУМ за вилами
и сказал: «Бобруйск не ваш!
Как и Крым с Курилами».
Путин сдулся как матрас,
весь увяз в рефлексии.
Вот такие сны у нас.
Никакой аннексии!
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=855769
Рубрика: Лирика
дата надходження 24.11.2019
автор: Дмитрий Растаев