Я упал из какой-то хрустальной,
Не своей, не родной высоты.
Моя песня была бы прощальной,
Но я встал у могильной плиты.
Я смотрел, как обычно бывает,
Когда вовсе не хочешь смотреть,
Когда сердце совсем истлевает
Где-то в ребрах, где нужно бы греть.
Я стоял и вдыхал пыльный запах
Безнадежно проигранных дел
Там, где Смерть в окровавленных лапах
Держит сотни безжизненных тел.
Я не плакал, не выл и не дрался.
Я был полностью, начисто пуст.
Я бы, честно, и не поднимался,
Не играл бы в шарады из чувств.
Я стоял и смотрел в свою душу,
В ней остались лишь клочья людей.
Я их выбил, как старую грушу,
Лжец, нарцисс, лицедей и злодей.
Я упал из какой-то забытой,
Из какой-то ужасно чужой,
Очень старой, туманом покрытой,
Высоты, раньше бывшей душой...
Только Смерть, только миг, шаг до края.
Я стою, начинаю свой Путь.
Ни Вальхаллы, ни Ада, ни Рая
Не прошу, мне бы просто уснуть...
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=841410
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 09.07.2019
автор: Аарон Краст