Жил один беспокойный чудак,
Был он мне многих прочих роднее,
Да беда вот – любил Дульсинею,
И по жизни всё делал не так:
На порыве, на чувства костре,
На желании… в общем, мечтатель.
Вроде правильный… только некстати,
Вроде светлый… да вот не к поре.
Всё стремился, кому-то помочь.
Звал меня. Да мешало мне что-то…
Я, как мог, вразумлял Дон Кихота,
Но, однажды вдруг стало невмочь.
Там внутри, что-то важное – щёлк…
И сломалось… а что тут такого? –
Я не помню – толкнул… или словом?
Только… он, не простившись, ушёл…
Ну подумаешь, цаца! Ушёл!..
Да плевать!.. А душа не на месте…
Что за призрачность рыцарской чести?
Это глупости – перья и шёлк!
Мне ведь стало спокойнее жить!
Только как-то бесцветно и пусто...
И комфортнее вроде, а… грустно…
Не поверят – кому расскажи.
Он ведь был благородным таким.
А верняга! в большом или в малом,
Невзирая, служил идеалу,
Так, как могут одни [s]дур[/s] чудаки.
Жить без маски, не прятать лица,
Быть открыты внутри и снаружи.
Да еще и наивен к тому же…
Разве сможет он выжить здесь сам?!
Средь обид и душевных простуд,
Если встретите вы его, где-то,
То скажите, мол, так, по секрету…
Ну… что плохо мне… я его жду.
...
[i]– Вот дурак-то, с фанерным щитом,
Ведь опять посмеются в народе.
– Ну и пусть!
Дон Наив благороден!
– Почему?
– Потому, что он – Дон!
[/i]
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=815888
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 01.12.2018
автор: Владимир Зозуля