Без названия (проза)

 Киев.  Весна.  Четырнадцатый  год.  Тот,  что  две  тысячи.  В  городе  не  спокойно,  но  жизнь  идёт  своим  чередом.  Каждый  день  пять  раз  в  неделю  езжу  трамваем  на  работу  туда  и  обратно.  Кругом    висят  флаги.    Висят    и  там,  где  их  никогда  не  было,  даже  в  праздники.  Некоторые  остановки  и  урны  возле  них  выкрашены  в  жовто-блакитный  цвет.  Проезжая  здание  мойки  для  машин,  замечаю,  что  там  тоже  появился  флаг,  но  висит  как-то  странно,  не  на  здании,  а  где-то  в  стороне.  Но  так  как  трамвай  там  не  останавливается,  я  ничего  не  успела  рассмотреть.  И  забыла  об  этом.  
     Лишь  спустя  какое-то  время,  когда  трамвай  сделал  вынужденную  остановку  возле  мойки,  потому  что  впереди  на  рельсах  столкнулись  две  машины,  я  увидела,  что  древко  флага  вбито  (в  буквальном  смысле)  в  центр  ствола  дерева,  которое  стоит,  примерно,  в  метрах  трёх  слева  от  первого  бокса.  И  так  же  было  видно,  что  ствол  просверлили  насквозь  на  высоте  чуть  выше  крыши  мойки,  прежде  чем  туда  вставили  древко.  Кусок  его  торчал  с  другой  стороны  ствола.      Машины  разъехались,  и  мы  тоже  двинулись  по  маршруту.
   Спустя  пару  месяцев,  в  конце  весны,  проезжая  мимо,  я  случайно  обратила  внимание  на  дерево.  Оно  было  живо  и  зеленело.  Кажется,  это  был  американский  клён.  Флаг  тоже  развевался.
   В  конце  четырнадцатого  года  я  сменила  работу  и  стала  ездить  другим  маршрутом.  И  лишь  летом  пятнадцатого  меня  занесло  в  те  края.  Проезжая  трамваем,  я  специально  встала  на  левую  сторону  по  ходу  трамвая,  чтобы  увидеть  дерево.  Не  знаю  почему,  но  я  о  нём  помнила,  даже  с  мужем  поделилась  его  историей.
   Дерево  было  зелено  наполовину.  Вторая  половина  стояла  сухой.  Флаг  всё  так  же  висел  и,  наверное,  всё  тот  же,  потому  что  был  сильно  истрёпан  и  грязен.
   А  совсем  недавно,  в  конце  лета,  уже  шестнадцатого  года,  проезжая  в  субботу  этим  маршрутом,  я  опять  вспомнила  о  дереве.  Но  дерева  не  увидела.  Его  не  было.  Мойка  была,  а  дерева  не  было.  На  его  месте  чернела  земля,  которую  разровняли  так,  как  будто  там  никогда  ничего  не  росло.
Ничего.  Никогда.

сентябрь  2016          г.  Киев

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=807524
Рубрика: Очерк
дата надходження 23.09.2018
автор: Ganna