Шипы, иголками от розы,
Покоя вечно не дают
И снова мучают вопросы,
А за ответы больно бьют.
Мы укрываемся от стужи
За тонкой створкою окОн.
Мы забываем тех, кто нужен
Пока не грянет зимний гром.
А после, каемся в проступках,
Да вот, на память всё грешим.
Толчём водою в стенках ступки
И лишь молчим, молчим, молчим.
Заходим в церкви на минутку,
Поставим свечку к образам.
Облобызаем чью-то руку
И поспешим… к своим делам.
И все... с уверенностью строгой,
Что отмолил и что прощен,
Грешим авансами мы к Богу,
А он, как будто не причем.
Мы носим в душах лишь бумажник
И платим за покой купюрой.
А совесть нашу, вечный стражник,
Мы называем глупой дурой.
Что ей неймется? Как же так?
Свеча горит пред образами
И вновь хохочет старый враг,
Торгуя нашими делами.
И что особенно обидно,
Что лишь свеча одна горит.
Что мы нигде, что нас не видно
И совесть наша где-то спит.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=788084
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 19.04.2018
автор: Dema