У колисці, малий,
Ти лежав, розпускаючи нюні,
А її продали.
Вже по неї прийшли покупці.
Журавлиного клину
Відльоту позаздри. Бо суне
Лютий холод, малий.
І забито вже цвях у руці,
Щоб нікуди ніде
Не подівся від себе самого,
І з Колиски своєї
Із сумом міг бачити те,
Як розпродаж іде
Усього, що ти маєш святого,
І почути грошей
Шарудіння паперу пусте.
© Copyright: Серго Сокольник, 2016
Свидетельство о публикации №116080600563
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=682058
Рубрика: Філософська лірика
дата надходження 06.08.2016
автор: Сокольник