Я вийшов з тьми, я - темрява, я - морок.
Душа затихла, наче й не звучала.
Лиш тіні предків линули угору,
І заховались серед сосен жала.
Палав вогонь, у небо дим здіймався,
Вертались на поля старі знайомі,
Збирались на толоку індіанці,
Які вже не повернуться додому...
Приходили на полонину духи
І щось розповідали при багатті...
Навколо навіть вітер нам не дмухав,
А теж присів послухати спів ватри...
Також зійшлись докупи Місяць й Сонце...
Мелодія трьохсот забутих ранків
Бриніла в серці кожного і в оці...
Та чи прийме їх знову рідний ганок?
Усе збиралося назад вертатись,
Історію писали по-новому.
І зрештою погас вогонь у ватрі -
Забуті повертаються додому.
Затулюй очі, думай головою,
Дивися серцем, шкірою тулися.
Допоки холод ще бринить, поволі
Зливайся із світами, знаходь місце.
Казали, що в ріку не ввійдеш двічі,
Але ріка дає дорогу світу,
Тому не раз ввійдемо. Так всім личить,
Бо кожен з нас і темрява, і світло.
27.06.16
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=675175
Рубрика: Пейзажна лірика
дата надходження 29.06.2016
автор: Systematic Age