Воля

Необходимость  выбора  будто  веха.
Значит,  пришла  пора  подвести  итоги.
Самым  веселым  и  тем  уже  не  до  смеха.
Двадцать  четвертый  год  отозвался  эхом,  
Двадцать  четыре  года  нуждаясь  в  Боге,
Люди  устали  верить.
Это  влечет  понимание  функций  двери
Только  с  позиций  возможности  ей  закрыться.

Падает  камнем  от  раны  свобода-птица.
С  левым  крылом  простившись,  по  воле  рока
Ей  остается  стать  на  земле  волом.
Впрочем,  боясь  медведя,  столкнешься  с  волком.
Если  живешь  и  с  тем  и  с  другим  под  боком,
В  оба  смотри  на  оставшееся  крыло  –  
Может,  еще  взлетим.

Что  же  случалось  с  нами  на  всем  пути?
Был  ли  вообще  когда-то  момент  полета,
Чтобы  просить  у  мира  как  Фауст  Гете,
Застыть  для  фото  в  учебники  по  истории?

Семь  миллионов  за  двадцать  последних  лет.
Разве  нужны  здесь  какие-то  аллегории,
Чтобы  сказать,  что  свободы  как  прежде  нет  –  
В  этом  краю,  где  привыкли  тоску  и  горе
Мерить  тоской  и  горем  других  времен,
Смешивая  с  алкоголем?

Вот  и  итог:  свобода  всего  лишь  сон.
Что  же  до  выбора,  выбор  знаком  до  боли:
Дернуть  отсюдова  по  морю  новым  Иисусом,
Или  остаться  в  этом  пустом  порту,
Грезя  о  том,  что  хоть  внуки  увидят  тут
Государство,  в  котором  можно  растить  детей,
А  не  распри  и  поголовную  нищету,
Словом,  выбор  по  вкусу.

Как  не  верти,  а  выбор  всегда  злодей.
Год  взаперти  без  веры  —  дурной  советчик.
Если  есть  шансы  выходить  и  спасти,
Рано  нести  из  церкви  охапку  свечек.
Здесь  или  там  начнется  другой  отсчет.
Если  и  строить  новое,  то  с  нуля.
Только  вот  тех,  кто  подставит  в  беде  плечо,
Носит  ли  та  земля?

Старую  крышу  сбросит  восточный  ветер.
Вечер  грозит  нам  страшной  свирепой  бурей.
Ночь  пережить  бы,  а  там  и  глядишь,  при  свете
Свежего  утра  —  развеется  непогода.
В  честь  безмятежно-мирного  небосвода
Кровлю  отстроим  выше  и  в  цвет  лазури.
Выкрасим  стены  в  нежный  оттенок  меда,
Чтобы  сливались  с  полем  густой  пшеницы...

...Все  это  сон.  Но  пускай  он  и  дальше  снится...

…Вот  возвратилась  в  небо  свобода-птица,
Гордо  раскинув  крылья,  парит  над  полем.
Люди  стоят  внизу,  запрокинув  лица,
И  смотрят,  как  радостно  птицу  встречают  в  стае.
Здесь  ее  дети  однажды  поймут,  взлетая,

Как  восхитительна  воля.

[i]октябрь  2014  —  февраль  2015.[/i]

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=600298
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 17.08.2015
автор: Sylvan