Он был,как мы - живой,жил ярко и непросто,
цена ему - минут счастливых миллион,
в реке сует - он плот - наш дом,и он же - остров,
а каждый из его жильцов - Пигмалион.
Он накрепко стоял,пусть даже и сутулясь,
и кланялись ему антенны за углом,
насмешливо глядел на важность грязных улиц,
и мебель вся была особенною в нем:
хвастливый круглый стол,беспечно хлебосольный,
яичницей глядел на скопище гостей,
удары кулаков выдерживал достойно,
но ненавидел блеск селедочных костей.
А кожаный диван,немножечко потертый,
ворчал,стонал,любил,и все - не без души...
...Но умерла любовь,и дом стал тоже мертвым -
он пережить не смог предательства и лжи.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=591591
Рубрика: Лірика кохання
дата надходження 04.07.2015
автор: Любов Матузок