Тот – бабник,
тот – пьяница,
этот – чудной.
А кто-то – в рулетку
играет с судьбой.
Но только у каждого
сердце болит,
да только на каждого –
вдоволь обид…
И все они пишут,
и пашут листок,
себя распиная
меж вычурных строк.
Уходят в запои,
в забои тоски.
Но вновь начинают
всё с новой строки.
И пишут, что дышат,
живут, что поют…
Уходят святыми
в небесный приют.
Июль 2012
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=581661
Рубрика: Лирика
дата надходження 16.05.2015
автор: Шип Сергей