Он пишет в письмах все, чем он живет
И письма эти не имеют адресата.
Он эти письма никому не шлет,
Все потому, что некому писать их.
Выводит буквы, никаких ошибок
И все секреты сохраняет лист.
Он прячет в строках сто своих улыбок,
Хоть и порой, лист остается чист.
Он пишет в письмах все, о чем мечтает,
Он пишет мысли, что теплятся в нем.
И письма эти никому не отправляет,
Мы этого уж с вами не поймем.
В морозные, беспамятные ночи
Он укрывается махровым теплым пледом.
И если б я могла ему помочь, то
Я стала б на письмо его — ответом.
В дни жаркие, когда шумят колосья
Он в поле сядет и взлетают строки,
И буквы пляшут, словно удалось им
К читателю найти пути-дороги
Он пишет письма, сев за стол дубовый,
Взяв свою ручку, придержав листок.
Он понимает, с каждой строчкой новой,
Что пишет то, что рассказать не смог.
Еще давно, в забытые мгновенья
Он перестал однажды говорить,
И вот теперь, обрел он увлеченье
Писать, что для него звучит — Творить!
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=563556
Рубрика: Лирика
дата надходження 01.03.2015
автор: Анна Вітерець