Молох

Мне  не  придумать  первую  фразу  для  стихотворения,
Хлёсткую,  как  снежная  крупка,
Чтобы  по  щекам  било  больно,
Чтобы  читающий  понял:  здесь  всё  серьёзно.

Можно  было  бы  начать  с  «Я  видел,  как  лучшие  умы  моего  поколения  пали  жертвой  безумия»
Но  нет,  умы  —  не  лучшие,  и  вовсе  не  умы.
Что  остаётся?  Только  безумие.

И,  тем  не  менее,  «  Я  вижу...»
Я  вижу,  как  на  обескровленном,  обезлиственном  дереве  сидят  вороны.
Я  вижу  их  силуэты  (дерева  и  ворон)  на  фоне  сумеречного  неба.
В  этом  столько  показной  готики  и  примитивного  символизма.

Я  слышу  причитания,  истерический  шёпот,  сдавленный  крик,
Вопли,  лишённые  эстетики  и  здравого  смысла,
Как  мантру  повторяющие  «Господи,  Господи...»
Бог  никогда  не  знал  вас
Ибо  суть  ваша  есть  смерть.

По  канону  здесь  должен  появиться  Молох
Безликий  Молох
Бесконечный  Молох
Молох  —  сердце
Молох  —  машина

Смотрите  —  вот  ваш  канонический  Молох
Молох,  спущенный  вам  свыше
Молох,  придуманный  вами
Молох,  любимый  вами
Ваш  Молох  знает  вас
Ваш  Молох  любит  вас

Влюблённый  Молох  ждёт  вас,  томится  без  вас,  изнемогает  без  вас
Рот  его  приоткрыт,  сосцы  его  набухли,  ласки  его  лучше  вина

Вы,  жаждущие  Молоха,  отдайтесь  ему
Вы,  призывающие  Молоха,  обладайте  им
Слейтесь  с  ним,  как  оголодавшие  любовники.
Бросьтесь  в  трепещущую  от  страсти  пасть  Баала
Так,  как  и  мечтали  в  своих  тайных  влажных  сновидениях.

О,  ваш  возлюбленный  Молох!

*        *        *

Мой  сосед  слёг    с  инсультом
Всё,  что  он  теперь  может  сказать,  это  «Блядь,  на  х**,  блядь»
С  одной  и  той  же  интонацией,  по  любому  поводу.

Жена  говорит  ему,    —    Хочешь  кушать?
А  он,    —    Блядь,  на  х**,  блядь
Жена,    —    Одень  штаны
А  он,  —    Блядь,  на  х**,  блядь
Жена  ,—  Купить  пива?
А  он...  ну  вы  догадались.

Мой  сосед  давно  всё  понял,
Но,  пусть  плохонькое,  но  воспитание,  не  давало  ему  озвучить
Всю  правду  об  окружающем  мире.
Только  теперь,  на  пороге  конца,  прикрывшись  потерей  рассудка,
Он  набрался  смелости,  чтобы  говорить  то,  что  думает  и  мочиться  под  себя,
И  приблизился  к  святости.

К  святости  подлинной,  искренней,  нелицемерной
Эгоистичной  святости.

*          *          *

Свят  этот  день
Святы  опавшие  листья

Святые  вороны,  святые  деревья,  святой  стол,  святой  стул,  святые  моторы,  святой  Илья,  святой  Аллен,  святой  Джеймс  Мейнард  Кинен,  святой  Кори  Тейлор,  святой  Чино  Морено,  святой  сосед  мой  Лёва...

*        *        *

И  вот  вы  встанете  и  будете  повторять:
«Да  святится  наше  оружие
Святы  наши  воины
Свят  огонь  очищающий
Святый  Молох».

04.11.14

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=559379
Рубрика: Верлибр
дата надходження 13.02.2015
автор: Юлия Рудомазина