Теперь тепло. В открытое окно
вливается прохлада с ближних гор.
Ждём снега. Ждём напрасно. Ждём давно.
И к снегу прибираем серый двор.
Ни красок, брат, ни свежих новостей —
уныло... Устоялись тишь да гладь.
Такое для стареющих костей
и для убитых нервов — благодать.
У нас — шерстят. Проконсул сдан в тираж.
Сажают маркитанток. Всех подряд —
за взятки — чья-то прихоть... Право, — блажь,
поскольку сам проконсул, говорят,
сроднился с императором детьми.
Не может быть, чтоб всех достал закон.
Проконсула — не тронут, чёрт возьми,
ни наш сенат, ни ваш синедрион...
Наш цезарь выдал замуж дочь. Она
ещё не родила. Среди затей —
для родов выбирается страна
и время — для рождения детей.
Быть может, цезарь снова ждёт войну?
А может, зол сенат и шаток трон?
А впрочем, все похерили страну
и тихо-тихо валят в Альбион.
Мой друг, на этих дальних островах
цвет нации собрался. За гроши
скупили мир, радеют на словах
за нас с тобой, последние шиши
взимая, уезжают навсегда...
Они ещё, наверно, вспомнят нас,
когда их острова прижмёт беда,
а в кошельках — закончится запас.
Я закрываю выбродивший сок
печатями из воска диких пчёл.
Вино — оно прекрасно, если впрок,
а прок — велик... Ты знаешь, я прочёл,
что в декабре какой-то календарь
кончает счёт времён. Но у меня,
в настенном, дальше — Новый год, январь!..
Кто врёт — не знаю. Полная х...фигня...
Я думаю: успеть бы в день суда
опустошить кувшины — все до дна,
поскольку жаль пропащего труда
и вместе с ним — хорошего вина.
Однако, если это — ложь (а вдруг?)
то дальше — голод, что ни говори!..
Ни хлеба, ни напитков... Так-то, друг,
уж лучше — пусть соврут календари!..
Моя семья — при мне ещё (пока).
Повыросли, стремятся жить вдали,
шатаются в горах, где облака —
как на полотнах мастера Дали.
Они — свободны. Только мы с женой
привязаны к имуществу, к долгам,
к налогам... Жизнь проходит стороной,
но главное — проходит. Надо нам
собраться где-то (у меня, у вас —
без разницы), попробовать вино
под старый сыр, а то, неровен час —
не свидимся, ведь виделись — давно...
А как твои? Нормально? Всем — поклон.
Давайте — к нам на праздник... Буду ждать...
Я слышал, сын уже — центурион,
а дочь — поёт? Какая благодать...
Ну, вот и морось кончилась. В окно
пробился луч. У нас заря — легка
и вечером, и утром. Всё равно
(ты веришь?) на Кавказе облака —
ещё теплы... У вас там, говорят,
уже зима, морозы? Снег, кажись,
вальсирует? Ах, как горит заря!..
Садится солнце. Догорает жизнь...
04 декабря 2012 г.
17:00(Мск)
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=382378
Рубрика: Лирика
дата надходження 04.12.2012
автор: Олександр Пахнющий