XXIII (1)
Александру Мирзаяну
Какая-то простудная весна:
то снег, то слякоть, то мороз — противно.
Народ озлоблен. Впрочем, агрессивно
и власть живёт, и не она одна.
Я печку раскаляю докрасна,
пью (но немного), мыслю (но пассивно),
люблю Россию (правда, не активно,
а в меру поглощения вина).
Я не пойму, в чём радость суеты...
Тебя спросить, — но недоступен ты:
был бардом, но теперь поднялся выше, —
над пением и школой Бурбаки,
мой друг, — ты стал глашатаем. Руки,
быть может, не подашь... Я — вверх не вышел!..
24 марта 2010 г.
14:06(Мск)
XXIV (2)
Александру Мирзаяну
Мой друг, ты стал глашатаем. Руки,
быть может, не подашь... Я — вверх не вышел,
живу в глуши. Давно тебя не слышал:
ты не поёшь, не пишешь ни строки, —
в поэзии затишье. Старики
ещё живут, но ничего не пишут...
Оно и в государстве стало тише
с тех пор, как нас блюдут газовики.
Один, кто любит пёстрые рубашки,
сошёл на "нет". Фиглярские замашки
на злобу дня — в любой его строке.
ещё один ушёл в метаморфозы,
он всех зовёт в медузы иль в стрекозы, —
и с ним — толпа поэтов налегке.
24 марта 2010 г.
14:06(Мск)
XXV (3)
Константину Кедрову и Стихире
Он всех зовёт в медузы иль в стрекозы, —
и с ним — толпа поэтов налегке.
Все держат вроде пропуска в руке
какие-то метаметаморфозы.
То блеют, то бодаются, как козы,
то пишут про Манту или Пирке,
то про заторы на Москва-реке,
про спину, о́рган ниже и занозы...
Я, кажется, писал тебе, мой друг,
о правиле насеста у Траяна...
И здесь — не исключение, похоже...
Железный циркуль замыкает круг
вокруг тусовки и телеэкрана,
а там с утра — твоя, дружище, рожа...
24 марта 2010 г.
15:58(Мск)
XXVI (4)
Александру Мирзаяну
Вокруг тусовки и телеэкрана
(а там с утра — твоя, дружище, рожа!..)
у нас кипит вся жизнь. На то похоже,
что вся Россия начинает рано
тусить, а не работать. Я с дивана
встаю, чтоб тусоваться по отхожим
местам. И то, и сё — одно и то же,
и всё, заметь, из моего кармана
оплачено! Скажи, зачем мне эти
мужья, футбол, накачанные по́пы,
Катюша Мцитуридзе о кино,
разврат отцов, их золотые дети,
суды, юристы, мода, гороскопы?..
Так надоело всё, что всё — равно!..
24 марта 2010 г.
15:58(Мск)
XXVII (5)
Суды, юристы, мода, гороскопы...
Так надоело всё, что всё равно
мы ищем только старое кино,
и то, — своё да классику Европы.
Куда идём от прежнего потопа? —
уже всё было, и не так давно!
Теперь, быть может, будет сожжено,
что не утопло... Бог не любит трёпа,
и сам трепать не станет. Весь вопрос
наверное, не в истеченье срока,
а в глубине всеобщего порока?
А может быть, не ценз вины возрос, —
над пропастью нас держит ниткой тонкой
любовь к младенцу и любовь ребёнка?
24 марта 2010 г.
18:50(Мск)
XXVIII (6)
Над пропастью нас держит ниткой тонкой
любовь к младенцу и любовь ребёнка,
и к той, почти святой, что жизнь ему дала, —
они и держат нас, вот эти два крыла.
Её "почти" не в том, что согрешить легла,
а в том, что терпит тон мой и мои дела,
и моего характера поломки,
которые не стоят и картонки
с её давно уж купленных сапог...
За что мы пьём? — Чтоб дал Господь здоровье,
чтоб мир не заливало нашей кровью...
а надо бы — за ласку да за нежность,
подарки, разговоры да неспешность,
за каждый день, который дарит Бог!..
24 марта 2010 г.
20:03(Мск)
XXIX (7)
Подарки, разговоры, да неспешность...
За каждый день, который дарит Бог,
я б ежедневно откупаться мог
строкой, когда б не Божья неизбежность,
равняющая славу и безвестность
нулём конца отпущенных дорог...
Порог в начале, и в конце порог,
а между — неразмеченная местность!
Когда-то мне учитель показал:
меж двух пластин растёт потенциал
гораздо дольше вспышки между ними!
Что в Гамлета вопросе? — сам вопрос?
А что в пустыне отыскал Христос?
Что мне — моя судьба, и что — мне имя?
24 марта 2010 г.
21:36(Мск)
XXX (8)
А что в пустыне отыскал Христос?
Что мне — моя судьба, и что — мне имя?
Как я распорядиться должен ими,
чтоб на себя пенять не довелось?
Ответов нет. Покуда жизнь — вопрос.
Ни дать, ни взять: святые — не калымят.
Мы льём для них оклады золотые, —
они потом снимают с нас допрос...
Пока живой, наверно, смысла нет
искать вне жизни абсолютный свет:
живым — всё время рано, мёртвым — поздно.
Но есть, кто брызжут пеной: "Я видал!"
Что, если свет — лишь тающий сигнал
от гипоксии дохнущего мозга?
25 марта 2010 г.
19:52(Мск)
XXXI (9)
Что, если свет — лишь тающий сигнал
от гипоксии дохнущего мозга:
боль, доктора, диагноз, заморозка,
дефибриллятор, кома и — подвал?
Никто, я знаю точно, не мечтал
быть холодней зимы, желтее воска,
лежать на плохо выстроганных досках,
не слыша всех, кто ждал или рыдал...
Кто скажет, что там после похорон:
земля да черви или же Харон
везёт кого-то к Богу на расправу?
Кто — сразу к тризне, выпить-закусить,
кто — в храм, о мёртвых Бога помолить...
Наверное, и те, и эти — правы.
25 марта 2010 г.
20:17(Мск)
XXXII (10)
Кто в храм — о мёртвых Бога помолить...
(наверное, и те, и эти — правы),
кто — о живых. Пробили землю травы,
проснулось солнце — вербу серебрить,
и колокол зовёт её святить.
Пришли и невиновный, и неправый
у слуг необозначенной державы
свечу зажечь, святой воды испить.
Закрыв свою свечу наклоном плеч,
несут в ладонях, избегая встреч,
кто — свет надежды, кто-то — веры пламя.
Пойду я — тоже, то же попрошу,
своей свечи огонь не затушу, —
любимой донесу, обняв руками...
25 марта 2010 г.
20:54(Мск)
XXXIII (11)
Ольге
Своей свечи огонь не затушу, —
любимой донесу, обняв руками...
Да будет негасимо это пламя,
пока его под ветром проношу.
Зажжёную под эхоносный шум,
звеняще отражённый куполами,
от тех, что непрерывно светят в храме, —
о, ветер, не гаси её, прошу!..
Как много, друг мой, волею судеб
или любви мы преломляли хлеб
и пили из одной с тобою чаши...
Не нарушая святости вечЕри,
я Господа прошу: дай нам по вере,
с которой мы проносим чувства наши...
26 марта 2010 г.
19:33(Мск)
XXXIV (12)
Я Господа прошу: дай нам по вере,
с которой мы проносим чувства наши,
то есть, дай тем, кем этот мир украшен,
быть нашими и быть — по полной мере.
Быть может, трудно не поддаться зверю,
сидящему внутри (ведь свой — не страшен)...
В какой бы саван он ни был наряжен,
не дай же Бог ему лицо примерить,
которое роднее прочих ликов.
Кричать бы — только молятся без крика...
Молю самоотверженно-упрямо
о детях — тех, кого мы прежде любим,
о тех, кого мы потихоньку губим, —
кому назначен нежный оклик: "мама".
29 марта 2010 г.
17:59(Мск)
XL (13)
Ты мой сын или Бог?
То есть мертв или жив?
И.А.Бродский, «Натюрморт»
О тех, кого мы потихоньку губим, —
кому назначен нежный оклик "мама",
и кто из драк и двоек, игр и хлама,
тревожась и любя, выводит в люди, —
красиво вспоминаем, но забудем,
едва из дома вырвавшись. Упрямо
твердим, что любим, "на потом", как в яму,
любовь упрятав. Говорим, что труден
был день, и что свои взрослеют дети...
Вся правда — ложь, глупейшая на свете!..
А матери скучают и стареют,
всё больше терпят, реже упрекают.
Всё помня и всегда за всё прощая,
лишь мама ждёт, надеется, жалеет...
10 апреля 2010 г.
23:35(Мск)
XLI (14)
Разницы, же́но, нет:
Сын или Бог, я — твой!..
И.А.Бродский, «Натюрморт»
Всё помня и всегда за всё прощая,
лишь мама ждёт, надеется, жалеет...
Теперь меня уж дети укрощают
подобием упрямства Галилея.
У церкви пара с ленинским прищуром
звала меня по делу Иеговы
свидетелем. Похоже, эти дуры —
не по святым делам, а по торговым!
Я понял, жизнь с любимой — не игра,
и эта жизнь мне больше всех нужна,
и все мои обиды — так, фиктивны…
Я снял пальто, хотя была вчера
какая-то простудная весна:
то снег, то слякоть, то мороз — противно.
14 апреля 2010 г.
17:56(Мск)
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=365443
Рубрика: Сонет, канцон, рондо
дата надходження 20.09.2012
автор: Олександр Пахнющий