Последним аккордом август
почему-то поставил бури.
И вместо солнца и жары,
лишь капли,
как пули.
Словно поднимается по горлу суматоха
предстоящих суток невнятных.
И рвотой перепачкаются
все мысли
о тогах,
море
и в коктейлях мяте.
А когда задумаешься об осени,
начинаешь замечать действительно
серые лица.
И ничего не возникает внутри,
кроме желания
бесповоротно напиться.
Становится понятна лета вина,
ведь оно так и осталось жестоким зверем.
Как будто последний глоток
в бутылке вина —
не повалит,
но и не сделает трезвее.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=360610
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 29.08.2012
автор: Журавлёв