На мутном дне бытия – мелкота, мелюзга…
Из форм покрупнее заметен наплыв кровососов.
Под лунными розгами горбится стан реки.
Обнажает беззубые дёсна прибоя цинга
бутылочной оспы осколков и прочих отбросов.
Давят пузырь на холодном бревне сопляки.
Точно книгу грамматики, берег штудирует мент.
По челу старика узнаешь дорогую отчизну,
где за тысячу лет преуспело искусство плевка.
Я люблю это дно, как абсент – голодранец-студент,
предающийся, чаще чем грешник в аду, пессимизму.
Я люблю этот мир, как присутствие пальцев – рука,
но за что, не пойму. Видно, чувство само по себе
лучшей ветке лозы отдаёт предпочтенье увядшей,
находя во всегдашнем разрыве богатый запас
ностальгии по некой в ином измеренье – борьбе,
ибо в данном – вольготнее родине пад/вшей,
чем сумевший от ига спастись, и не смогшей – от нас.
Из чего состоять, если мир растянуться бревну
предложила река, косяков и сетей очевидцу?
Чем же быть в результате рожденья ему на земли?
Головастиком липну я жадно к песчаному дну,
жадно воздух тяну, жадно каждую тела частицу
наполняя намереньем жить и не жить – на мели.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=357243
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 14.08.2012
автор: Гарде