Разорваны мёрзлые улицы,
в мокроту плакучего снега
растрёпаны. У твоего лица
по следу сна мнётся нега
предчувствий твоих нечаянных
от золушки до черешен.
И тропиками качаются
по памяти мятно-свежей
картинки бродячей выставки
исканий-кровопусканий.
Но выжить – не значит выстрадать,
а выстоять – в небо кануть…
понеже велят покаяться,
проститься, раздать долги.
Что толку брести за Каем – он,
как ты говоришь, погиб?!
Среди одичалой ветоши –
кисель кружевных причин.
Его ты не хочешь есть уже,
поэтому ты молчишь.
И лёжа в постели персиком
с привычным, родным до колик,
ты веруешь свято: перекись
излечивает от боли.
А мне зашивать приходится
отважное ножевое,
а вместо наркоза – в хохоте
прикидываться живой на
месте, пустом и пагубном,
расхристанном в вертопрах,
срываться вибриссой на губах
и путаться в зеркалах…
ухаживать, убеждать её,
доказывать, что сильна.
Шелковицу Лета в карман суёт,
и тает, как смерть, весна.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=351513
Рубрика: Лирика
дата надходження 19.07.2012
автор: Лиза Муромская