По трассе мчалось БМВ:
В окне деревья все забором.
Секунда...Две... и ДТП -
Асфальт раскрасился узором.
Та кровь на вид, как тот томат,
В консерве люди все бычками.
Лишь видит врач в глазах закат:
Который стал перед очками.
Воспламенился автоген:
В металл вошел, как ножик в масло:
Добраться чтоб до мёртвых ген,
Что разогнались так - напрасно.
Толпа зевак ведёт свой счет:
Один...Второй...Четвёртый...Пятый...
Ногами всех несут вперёд,
Ища того, кто виноватый.
А тот лежит под простынёй:
Где запах водки еле слышен.
Летел, как будто над землёй,
Теперь он будет неподвижен.
Он всё держал в своих руках,
Но руль осилить силы мало!
Ведь не в дорогах, в дураках
Беда страны берёт начало.
© Copyright: Юрий Богатинский, 2012
Свидетельство о публикации №11204290774
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=333886
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 29.04.2012
автор: Юрий Богатинский