Не хочет бриться, дорогуша.
В колючках вся - почти, как ель.
Меня пытает после душа:
Лохматой прыгая в постель.
Хоть заплетай тот волос в косы,
Причем волОс полно везде.
Я задаю о них вопросы,
Но всё до лампочки, звезде.
Болотный мох закрыл подмышки:
Невыносима вонь в жару.
Она - подобие мартышки:
Касаясь ног её, ору...
Мой орган путается часто
И потому мы без детей.
Попытки тратятся напрасно,
А ей побриться, просто лень.
Я ей дарил на праздник бритву,
Пытался брить вовремя сна,
Читал взахлёб в церквях молитву,
Чтоб стала лысою она.
Но Бог остался равнодушным
К молитвам искренним моим.
Считая волос - делом нужным,
Его сполна послав двоим.
Моя усатая малышка,
Не хочет бриться, хоть убей!
Твердит о том, что волос - фишка,
Среди продвинутых людей.
И я смерился с этим бредом -
С лохматой бабою своей.
И стал не мужем, а поэтом
За что спасибо, только ей.
© Copyright: Юрий Богатинский, 2012
Свидетельство о публикации №112030511068
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=319377
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 05.03.2012
автор: Юрий Богатинский