Не поэзия.
Брейн-ринг, или о том, как
команда "Из Ахтырки с любовью"
обкакалась в честной игре.
Восемь душ. Мозгов ващщще на тыщу,
Еле гнездятся за маленьким столом,
Вертят парни тренированным умищем,
Только вот – облом... ещё облом...
Мало времени, пора давить на кнопку,
А ответа нет, хоть волком вой,
И фортуна кажет розовую попку,
И кора молчит сосновою корой.
Нету времени. И видно всё из зала,
Нет ответа, мать его еттти,
Хоть бы что подкорка подсказала,
Нету времени пошариться в сети.
Вот такая вот с приправами петрушка,
Я даю, ребята, рупь за сто,
На халяву только дырка вам от сушки,
И белеет, на хрен, вещество.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=309821
Рубрика: Сатира
дата надходження 28.01.2012
автор: Бондаренко Григорий