Как болит голова… А на улице снег
Бьет крупою в окно, налипая на стекла.
Я на старт выхожу, в свой последний забег,
Подымая душой мыслей тяжкие бревна.
Я не знаю, нет, нет. Все еще впереди…
Мой пробег может быть и короче, и дольше.
Но зачем же тогда, ты мне, жизнь, подскажи,
Я тащу за собой свое снежное ложе?
Заметался вдали белый саван Мадам,
Исчезая порой в мутно-снежном тумане.
Так куда же плывет дум моих караван,
И зачем мне тогда бежать первым в финале?
Как болит голова… Мыслей тяжкий хомут
Тянет голову вниз, натирает мне кожу.
Я беру в своей жизни последний редут
И противно мне думать об этом, до дрожи.
Жаль, что лето ушло на глубокий покой,
А то я попросил бы кукушку лесную
Посчитать, сколько лет буду вместе с тобой,
И поверил бы в это, как в правду святую.
Старту подан сигнал. Ну, замедли свой бег,
Время жизни моей… Стрелка вспять повернула!
Так приятно лицо остужает мне снег,
И вдали где-то слышу я: «…температура».
Открываю глаза – белым пухом постель,
Руки нежно твои на челе поселились.
Как болит голова и как воет метель…
Неужели в бреду это все мне приснилось?
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=291585
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 08.11.2011
автор: Г. Король