Он умер тихо, по чеховски где-то.
Стерва жена, да дешёвая водочка.
Вечно небритый, с неровной походочкой,
Всё говорил: «Дотянуть бы до лета...».
Только не вышло, не сбылось желание,
Нервы, церроз, дети по свету шляюся.
Жизнь пролетела, эх жить бы - не маяться.
Было бы лучше, коль знать всё заранее.
Дождик колотит в закрытую форточку,
С листьями ветер наветами делится,
Но поздновато, однако, надеяться,
Волны уносят разбитую лодочку.
Волны уносят с безумием времени,
Там, где нас ждут те леса заповедные,
Где мы совсем не такие зловредные,
Где нас не хлещут лопатой по темени.
И поростёт холмик травкой зёлною,
Ветры раздуют его по окрестностям,
Кто-то промямлит балладу о трезвости,
Да ухмыльнётся улыбкой холёною.......
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=254279
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 16.04.2011
автор: Гильфанд