Я не правильный,да не изданный,
я пошляк,как на то мне и молвится,
Я курю, как шальная пословица
И мой возглас не тянет до выстрела.
Небо чистое,руки просятся,
Дотянутся бы до верху,синего,
А на правду,опять белым инеем,
Моя пошлость как прежде умоется.
Ночь опустится,смехом ветреным,
да растреплет опять мои волосы,
Холостые патроны у времени,
Пробивают меня,взглядом до низу.
За стесняют,и снова отцепятся,
эти пальцы,морозного,дворника,
Подметавшего,снег с того облака,
на котором,похабщина ценится.
Я не правильный,но не выпитый,
До краев,я наполнен,желанием,
Смыслом вещего,понимания,
Я нечесаный им, да не выбритый.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=229030
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 15.12.2010
автор: Попутчик