Круг летит следом
за секундной стрелкой,
Точит горячий клинок
табачного дыма.
Точит клинок папиросы,
вскрывающий тело.
Спросит ли душу:
спела? не спела?
Во мне он сегодня, родной.
Знаю ли я его Имя?
Полусонное существо
с тьмой голов…
Его сны настояны
на алкоголе.
Потеряет перо
золотое крыло –
Фраза в пару
избитых слов.
И не более.
И не боле.
Каждое слово, что выдохнули
из груди –
Ещё один сонет
для сонного царства
Один из каждых
шести
Миллиардов – Пророк, который,
как всегда, не в чести.
Каждый второй на себя
примеря́ет футляр комиссарства.
Каждый дождь успокаивается
в ведре.
Каждый стакан загоняет
похмелье в подполье.
Каждый леший знает
повадки своих зверей.
Кто пилигриму откроет
хоть одну из дверей?
Кто из сеятелей не считает
любимой женщиной поле?
Кадр оживляет экран,
динамик – клетка для звука.
Ухо привыкло ловить
звуки лишь от и до.
Валится дело из рук,
лишь опускаются руки.
Лучше – стрелой на лету,
чем потихоньку от скуки.
Ах, если бы знала звезда,
что станет погасшей звездой…
Круг расположен шутить.
Смех его слышится в треске.
Лишний мне выпал виток,
тело и дух веселя.
Следом от круга на мне –
истина. Мудро и веско:
Нынче – начистить до блеска,
А завтра – стереть до нуля.
15.06.95
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=220184
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 05.11.2010
автор: golod00x