Небо шершавое часто морщинится шкурой мастино.
П’арит и прёт.
Ветер стареющий, пронафталиненный,
жадно скоблит роговеющий пот.
Вязкие запахи, шорохи-шёпоты-щупальца
в катышки пряную ночь
мнут, растирая.
Топорщится, хлопает
воздух погуще.
Вдышаться – не в мочь!
Жмётся тропа простынёй не разглаженной –
вялый язык заржавевшей луны.
Плотно запаяны шрамами скважины.
Плети в конец оголтелой войны
рубят и рвут, изгибаясь.
А в трещинах –
сплошь маета забродившей жары.
Свет разлагается сетками в клетчатый плед,
разделяющий смутой миры –
прочий… и трепетный.
Кажется, ссорами гроз разрешится июль на сносях.
Яблоки сорваны, ягоды собраны
будут…
не мной…
не в меня…
не сейчас…
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=202477
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 24.07.2010
автор: Лиза Муромская