АВТОСТОП

Я  голосую  у  дороги  в  потертой  ею  же  джинсе,
и  жизнь  бросается  под  ноги  разрывами  на  полосе.
Разлит  от  края  и  до  края  по  обе  стороны  руки
асфальт,  пейзажи  протирая,  как  устье  высохшей  реки.
Он  дышит  вечным  автостопом  и  рук  немые  голоса
предпочитают  долгим  тропам  16  дюймов  колеса.
Здесь  расстояния  незримы,  сквозь  них  под  бреющий  клаксон
летят  стальные  пилигримы  в  небытие  за  горизонт.

Я  голосую.  Кто  здесь  смелый?  Кто  незнакомца  подберет?
Где  тот,  кому  еще  неспелый  на  руку  пал  сомненья  плод?
Пространство  рвут  автомобили,  закат  врезается  в  рассвет,
и  облака,  считая  мили,  текут  с  обочины  в  кювет.
У  каждой  выбранной  дороги  своя  структура  полотна  -
их  нити  связывают  боги  в  ту  жизнь,  которая  одна.
Здесь  есть  болезненное  что-то,  и  пыль  въедается  в  загар  -
наверно,  вирус  автостопа  передается  в  свете  фар.

Я  голосую,  и  мой  голос  свистит,  как  лезвие  косы,
и  словно  время  раскололось  на  две  невстречных  полосы.
Полей  разорванная  нива  и  листьев  жухлый  терракот
глядят  тоскливо  и  ревниво  на  пешеходный  переход.
Давно  объезжены  просторы  и  распаркованы  места,
как  будто,  вечности  проспорив,  казна  неспешности  пуста.
Поток  машин  грозит  потопом,  и  ищут  землю  старики,
но,  видно,  Богу  автостопом  к  ним  ехать  как-то  не  с  руки.

Я  голосую,  поднят  палец,  и  раздвоилась  полоса.
Есть  у  дороги  постоялец  и  у  него  мои  глаза.
Мы  с  ним  сливаемся  в  итоге,  дорогу  превращая  в  Путь,
и  места  нет  в  пути  тревоге,  и  не  сойти,  и  не  свернуть.
Мы  ветер  чувствуем  с  задором,  и  отпускаем  тормоза,
когда  под  дизельным  мотором  сплошная  рвется  полоса.
И  пусть  мы  правила  нарушим,  на  скоростной  забив  режим  -
мы  ускоряем  наши  души,  и  этим,  может  быть,  грешим.

Я  голосую  «за»  и  «против»,  и  в  ожиданьи  перемен
свистит  судьба  на  повороте,  в  крутой  заваливаясь  крен.
Встречают  нас  кривые  знаки  и  машет  жезлами  ГАИ,
и  им  вослед  колышут  злаки  колосья  зрелые  свои.
Здесь  пахнет  кровью  и  бензином,  и  смерть  -  лишь  выворот  руля,
здесь  небо  не  бывает  синим,  но  может  красной  быть  земля.
Здесь  рвутся  провода  из  кожи  на  придорожные  столбы,
и  оголенный  нерв,  похоже,  проходит  в  плоскости  стопы.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=140138
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 05.08.2009
автор: Петр Ушка