Он когда-то вернулся с Афгана.....

Бьёт  аккордами  в  душу  гитара  -
-  шаг  чеканит    армейский  сапог…..

Он  когда-то  вернулся  с    Афгана,
Обожжённый  калека,
без  ног.
Он  хотел  снова  жить  и  работать,
Доказать,  что  не  сломлен  судьбой,
А  ему,  как  в  сплетение  локоть,
Бил  ответ:  «На  черта  нам  такой!»
Сколько  раз  он,  пройдя  коридоры  
Министерств  и  чиновьих  дворцов,
Попадал,  наконец-то,  в  хоромы
Самых  важных  из  «местных  князьков»,
Говорил  толстокожим  чинушам:
«Я  же  кровь  за  Страну  проливал…..»
А  в  ответ  ему  было:  «Послушай:
Я  тебя  туда  нЕ  посылал.
Через  годик  зайди  ко  мне,  
парень…..»

Чуть  не  падая  на  костылях,
С  шестиструнной  облезлой  гитарой
В    обожжённых  на  четверть  руках
Он  теперь  здесь,  в  проходе  вагона,
Хриплым  басом  поёт  про  Афган,
Про  ребят-сослуживцев,  про  горы,
Про  войну,  на  которой  был  сам.
Большинство  же    людей,  как  нарочно,
Взгляд  отводит  и  смотрит  в  окно:
«Выть  охота  для  нас?  
Это  можно.
Продолжай.
Только  нам  всё  равно!
До  тебя  тут  цыгане  рыдали,
Тоже,  вроде,  пытались  нам  спеть.
Так  и  ты:
Гимнастёрка,    медали  –  
Всё  на  рынке  же  куплено  ведь?!
Наскребёшь  чуть  червонцев  и  сразу
Поползёшь  за  сивухой  в  ларёк.
Что?  Не  так?!
Так  бандитам  –заразам,
За  «кормушку»  отдашь,  как  налог.
Проходи…….  »

Если  б  люди  однажды
Сели  выпить  с  ним  вместе  за  стол,
Может,  он  рассказал  бы,  как  дважды
Выходил  из  «кольца»  напролом,
Как  в  горах,  охраняя  колонну,
С  боем  брал    не  один  перевал,
Как  полз  вверх  по  отвесному  склону
И  под  пулями  ДОТ  штурмовал,
Как  был  ранен,
И  скрюченной    спичкой
Умирал  на  горевшей  броне……

Рассказал  бы,
Но  нету  привычки
У  него  говорить  о  себе…..

«Проходи…..».

Лишь  седая  старушка,
У  которой  сын  в  танке  сгорел,
Овдовевшая  рано  девчушка,
И  майор  -  боевой  офицер,
Вдруг  поймут,  как  хрипит  страшной  болью
Каждый  слог  его,  каждый  куплет,
Потому,  кто  полтинник,  кто  сотню,
Сунут  парню  в  десантный  берет.
Он  неслышно  и  даже  незримо,
Оглянувшись    у  самой  двери,
Что-то  скажет  им…

«ЛЮДИ,  СПАСИБО.»  -  
Дробью  стукнут  его  костыли…..


Бьёт    аккордами  в  души    гитара  –  
-по  асфальту  чеканит  шаг  строй……….

Он  когда-то  вернулся  с    Афгана,
Позабытый  Страною  Герой.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=111849
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 14.01.2009
автор: T-72M1M