Ускользает из горла расслабленный звук,
к пальцам липнет на грифе струна-вокалистка.
Всё, к чему прикасаюсь, стремится от мук,
разворовывает плоть по частичкам.
Не взываю, "Зачем", к Богу, и "Почему",
ощущая бессмысленность и смехотворность вопроса.
Почему не уйти от страданий, разлук,
почему скоротечной была жизни проза?
Помнит сердце янтарного мёда букет,
и язык ощущает вкус холода слова,
помнит всполох душа, и багряный рассвет,
хоть до взлёта ещё не готова.
Отлетела лузга, плесень пеплом летит,
сквозняки тянут так, что пустоты рыдают.
Жмёт удавкой пространство, сжимается миг,
в щель сырую песок окуная.
Не сдержать потревоженным пальцам тепла,
не опереться на мёртвые тени,
но на тело струны опустилась пчела,
чтоб отдать ей мгновенье волненья.
2022
