Тридцатый год на фронт не призывался -
сейчас уже за девяносто им.
Но кто кружится в позабытом вальсе,
медальки звонкие на клифты нацепив?
Двадцать восьмой ушёл, почти, в забвение -
что говорить про ранние года!
Диктуют свою волю поколения,
не знающие слова Лебеда.
Познали горе дети революций,
попав под шестерёнки сучьих склок...
А звуки вальса злобою несутся,
свивая память в мёртвый узелок.
Так кто же пляшет на арене жизни
под плачем почерневших облаков,
придерживаясь древних правил тризны -
наверно "дочери и сыновья полков",
хотя и им сейчас под девяносто,
и гарцевать так рьяно не с руки...
Из туч шагнуло солнце и смеётся,
смотря как пляшут на арене "петухи".
2019
