Ищут смерти Иваны,
Хоть и нет в их вины.
В скользких путах обмана,
Средь развалин войны.
Это подлость, неверность,
У славянской страны:
Присягать нам на верность,
С той, иль с той стороны?
Кто же вмести мы ныне?
Иль друзья, иль враги?
Кто, витая в гордыни?
Искупает долги?
Горек запах полыни,
Под раскатистый взрыв,
Я подорван на мине,
Душу, в землю зарыв.
Жаль, что мы не в Берлине,
В сорок пятом году?
Где тогда, а не ныне,
Выживали в бреду?
Тихо стонет и воет,
Старый дед с Костромы.
Военком правду скроет:
- Виноваты, не мы.
Почернела калина,
Гроздья вниз опустив.
Будь-то, бросила сына
Мать, вины не спростив.
Горек запах полыни…
Снова - мига порыв.
Умер парень с Волыни,
Молча землю прикрыв.
И вершиться охота,
И команды даны…
Разве это работа?
Для великой страны?
Плачут мамы и папы
С той, и той стороны.
Разве можно «сатрапы»
Обличать без вины?
Но воюют не боги?
Не чужие сыны?
Впечатляют итоги:
-Лишь вожди без вины.
Не вернуть наши души,
Что пошли воевать.
Коль закрыли нам уши,
- Хоть героев бы, знать
Октябрь 2021
