Писатель пишет – караван идет.
Его следы теряются в пустыне.
Пустынники в пещерах ждут, что Бог
Когда-нибудь их сделает святыми.
Писатель пишет, а табун летит.
Кочевник телом чует гул полета.
Его семья в кибитке вся в пыли
Притихла в ожидании восхода.
Писатель пишет – батальон ползет,
Подмешивая охру в грязь и глину.
Все вместе к жизни делают бросок,
Но каждый умирает по едину.
Писатель пишет… у него в руках
Немного инструментов – только знаки.
Он собирает по крупицам прах
Вселенной в закоулках и углах.
И караван по-прежнему идет,
Кочевник кровь с кумысом пьет
И батальон все жив еще в атаке.
