Приехал в Украину сокашник мой, как Дядя Сэм.
Поляну заказал с музЫкой в ресторане
на сорок ртов и глоток –
сорок семь,
и водка – в рюмке, не в стакане.
Он тридцать лет на Штаты пропахал,
и тридцать лет мечтал иметь наличные.
Теперь с деньгой он, знатен, как пахан,
хотя и дядя Сэм звучит прилично.
Раз ресторан, так значит, разговор,
как приговор – и в хвост и в гриву.
В один конец, билет на одного,
зелёный сотенный заменит гривну.
Сегодня мы танцуем – не до сна –
и пьём за горькую свою отчизну…
А может, он узнал, чего не знал
и правит по отчизне тризну.
Ну да, в Америке видней
кому куда и как, и кто там,
кому на донышке, кому на дне.
По квотам вдох и выдохи по квотам.
А что же я?
Во что себя вложить,
упаковать,
как говорят, пристроить?
Мне всё равно, где, в общем-то, не жить.
А где живут? И при каком их строе?
Да ну их к черту! От щедрот не млей.
В одном говне миллиордер и нищий.
Питайся сытно на своей земле,
чтоб червяку быть сытной пищей.
