Незаслуженно мы ему верим!
Незаслуженно носим цветы,
Приклоняясь к ногам монумента,
Недостойно читаем стихи,
И в авроре пустых сантиментов,
Мы теряемся от пустоты
Тех невежественных сочинений,
Что из детства мы знаем, увы.
Вы твердили, что он для народа
Одержимо стихи те писал,
Что из пламенем в сердце был отдан
Под жестокий судьбы трибунал,
Что он –мученик и скандалист
И отцом целой нации назван,
Мол в подполье средь трусов и крыс,
Беспристрастно служил своим нравам.
Не служил, не писал, и не отдан!
В макинтоше лиш гордо шагал,
Средь роскошного, не для народа
Обитания жил маргинал.
Мастерства он лишенный романтик,
Некрасиво писавший стихи
Мол свихнувшийся дикий фанатик,
С под ослабшей од пьянства руки
Выводил осторожно строфу,
И рифмуя глаголы , иль вовсе
Холостую бросая строку
Не о чем никогда не тревожась!
Монотонные темы, рутинный мотив,
Там –сплошные проблемы, тут - автор строптив,
Так спроси, не глупи, почему он стоит
Все века, как тогда, на вершине горы,
Что зовем величаво поэзией мы?
Ведь не он эту гору воздвиг,
Не ему на ней гордо стоять,
И судьбу свою в нынешний миг,
Не на ней на всю Русь величать!
