Гении не сходят с ума! В сумасшествии нет предела таланта.
Танец мыслей в уме: кутерьма, судьба гения инвариантна...
Не от мира сего, - зря биологи ищут средь генов секрет гениальности,
Чаще всего они скрыты внутри своей собственной - химерной реальности.
И, вроде, обычные пусть, может, чуть больше мечтательны,
Но случай из жизни откроет глаза к созиданию,
Шизофрения подруга: всегда руку подаст вдохновения,
Такие подпустят к себе вас чуть-чуть: стимулируя вожделение!
А сколько их было? И вот новый бунтарь у холста, под Рахманинова иль Шумана,
Навзрыд цитируя Есенина впечатлённый полотнами Босха, Ван Гога, Дали или Врубеля
Выражая боль кистью, в дребезги холст, красками вымещая презрение или признание,
А хочешь, сядет, заплачет, глотнёт вина и взахлёб Косач-Квитку или Цветаеву...
И что тебе чувствуется, глядя на эти картины?
Казалось-бы, оторванные - но такие простые: О мире! О жизни!
И в своей голове он с каждым из нас продолжает беседу - без обмана и прочего подстрочного,
В отдельности с каждым или одновременно вместе со всеми: диалог - лекарство от одиночества.
В бесконечных фантазиях вечность прожил, вместе с вами сто тысяч сценариев:
Счастливых, спокойных, богатых, обиженных, сверхъестественных - без зависти и комментариев!
Так кто же он? Взрослый с глазами мальца, что с пломбиром в руке, - другой держит руль
С горы по асфальту верхом на своём двухколёсном, - когда в разгаре Июль?
И что тебе чувствуется, находясь рядом с гением, глядя в его глаза? Как думаешь, он - нормальный?
Нет?! Ты лучше, ибо твой мир простой и понятный, и ты живешь правильно и по правилам?! Ты лучше, ибо нормальнее?
Дом, работа семья, кормить и растить детей, сдохнуть в старости с горя или от счастья?
Серой мышью так суетно время в суетах. Моля Бога, чтоб миновало ненастье?
Пусть гений ответит...
А он стоит рядом, ни пять ни шесть, ни рыба ни мясо. И дружить с таким не охота.
А как говорить начнет, понимаешь, какую же чушь он несет. И бред до тошноты и рвоты.
А во всем остальном - вроде обычный.
Глуповатый, но в основном уже привычный.
Но тут из уст его вроде камень падает. Очередная теория мироздания,
Или о том, как многомерное время расслоилось в реальностях,
Или как маслом ночами он пишет очередную картину,
Или слова уложил в рассказ или новую живую рифму.
Как его музыка сводит с ума, а скульптуры заставляют смеяться и плакать...
И тут мир твой рушиться - сознание в тупике! Мысли - фруктовая вязкость.
И ты понимаешь: предел. Это всё много выше тебя.
Только эмоции, которым, в общем-то, нет конца!
Вот оно! Нахлынувшее осознание своей беспомощности. Здравствуй, отрицание гениальности.
И если ты не из их числа - вдруг цепляют таки слова. В душе огонь зависти к уникальности.
Ты "берешь в руки камень", и сотни таких как ты гонят гения в камеры, закрывают в палатах,
Будто в клетках, и лечат оланзапином и дофамином. Электричеством по вискам. В белых халатах...
Нет, гении не сходят с ума.
Они рождаются уже сумасшедшими,
Такими были и будут всегда...
P.S.
Автор ни коим образом не имеет отношения к сути описанного выше,
и тем более не пытается хоть как-то соотнести себя в один ряд с
действительно гениальными людьми!
С уважением.
ID:
565752
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 11.03.2015 01:10:16
© дата внесення змiн: 12.03.2015 09:18:11
автор: К.Шепот
Вкажіть причину вашої скарги
|
