це літо скринями під очима
обезскарбленими,
запустілими травнями
недожатими стигне.
скиглить моє дитинча,
прагне досвіду.
прокидається вдосвіта
і стрибає з мостів.
стрімголів,
оминаючи власне тіло
і у груди встромляючи
заздрощів гострі вила.
дитинча виправдовує,
зневажаючи,
ліпить щастя з піску
надто гАряче,
оглядається довго услід.
і якщо я б могла зупинитися,
роздивитись,
нахабно не знітившись,
кілька літер злетіло б
з його ще
бетонних плит...