В кульминации моего любимого произведения
Трусики танго. Я – не поэт. Я – роща. Или – имение.
Через меня пролетает дрозд, шевеля крылами.
На меня кладут рельсы, идут с волами.
Что значит писать стихи, и не думать о
Том, что они стихи? В кульминации моего
Лучшего произведения белый лист грустит,
Под ножкой любви каждый сустав хрустит.
Через мгновенье будет она стихать.
И отправлюсь я в чигиря отдыхать, бухать,
Блевать на ковры, клацать зубами, грызть
Собственный локоть, ибо какая жизнь,
Такая и будет явь. Или же – пустота.
Но любовь пока что со мною. Любовь, еще та!
И, судя по ней, массажистке моей нагой,
Уже нигде я не найду другой.
В лучшем случае, я отыщу в селе
Поселившись в каком-нибудь, навеселе
Продолжая свой труд перышком, да рукой –
Безмятежный покой.
