Жюльен, Жюльен, свеча еще горит.
Я, в теплый воск, обмакивая пальцы,
Леплю зверей для сонного Анри
И ставлю их ему на одеяльце.
Наш мальчик ничего не говорит,
Но силится в попытке улыбаться.
Ребенок болен. Холод, нищета –
Все отступает пред его болезнью.
Я заложила наши вещи так,
Как оказались вещи бесполезны.
Долги мои теперь не сосчитать,
Как впрочем дни до Вашего приезда.
Уснул. Камин зажжен. От дров сырых
Еще исходят ароматы леса.
Зашла, со скрипом двери отворив,
Соседка русская, по слухам – поэтесса.
С собою принесла ( не мне – Анри!)
Горбушку хлеба грубого замеса.
Стихи читала. Я заморских слов
Не понимала, но Жюльен, поверьте:
Я видела, как отступало зло
От колыбели сына. Как у смерти
Она его крала, зажав свой лоб,
Как если б лоб был космоса отверстьем…
Ушла с зарей, в заштопанном белье,
Непризнанная русская богиня…
Молитесь же, молитесь же, Жюльен,
За ту, которая Вам сохранила сына .
Пускай она от Вас за сотни лье –
Молитесь за страдалицу Марину.
Ух, как... Подкожно... По всей спине...
Тёмная комната, камин. Потрескивают и шипят недосушенные дрова.
И мальчик... Тонкий и бледный...
Ручонки-плёточки поверх одеяла...
И мать...
Оч. мощное, глубокое произведение, идущее из недр души, написанное не для красного словца, а потому, что молчать было не в силах. Я понимаю, почему Вас искренне любят и уважают люди. Как же Вас не любить.
Виктория Роше відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Любит/ не любит - вопрос субъективный. Меня и не любят тоже. и это вполне нормально. стихотворение достаточно старое, просто вчера чувствовала себя похоже на то состояние, как-то пришлось оно мне. спасибо Вам за добрые слова.
Добавил в избранное Спасибо
