Как смешно ты кричишь, послушай:
"Боже, сделай х о т ь ч т о - н и б у д ь !"
Что любовь - череда удуший,
Так не Он стал тебе на грудь.
Не Господь же, на самом деле,
Издевается над тобой.
Сам себе ковыряешь в теле -
Ножевую за ножевой.
Он же с горечью наблюдает:
Вдруг тебе надоест дышать.
Ведь не Он за тебя решает,
Чем, малыш, ты готов играть.
Знал, что острым нельзя, а взялся.
Знал, что раны потом болят? -
Вот теперь и не докричался.
Все иконы твои молчат.
Бог забрал у тебя игрушку,
От которой ты еле жив.
Так зачем же вопить в подушку,
Пальцы, словно крестясь, сложив?
Ты не ангел, но сам, конечно,
Сыну нож ни за что б не дал.
Понял? - Бог уже с д е л а л н е ч т о:
Спрятал каку. Чтоб не достал.
