Прости, любимая, за всё меня прости.
За то, что я придумал слишком много.
Но так порой мой неизбежно бредил стих
Дорогой к Солнцу, уводящей нас дорогой.
Прости, что сам придуман я уже давно.
Обманут детскими смешными снами.
Была Душа распахнутым окном.
Но знаешь, в окна ...иногда камнями...
Прости, что так же я придумал и тебя.
И, не спросив, назвал единственной мечтою.
Молил метель нас замести губя,
Навеки обвенчав меня с тобою.
И всё не верил, что твой свет так отдалён.
Что как упавшая звезда он не доступен.
И настоящая зима ещё наступит.
Накатит, налетит со всех сторон.
Когда придут, оцепенеть на сердце льды.
Когда деревья шум листвы своей забудут.
Когда ленивый гордый снег твоей фаты
Накроет всё, что было... всё, что будет...
