Пустынный берег, тихо дремлет море.
На фоне угасающего дня
вдали, в недосягаемом просторе,
сереет парус. Или простыня...
Крахмальная - прилечь зовет меня.
Над морем перекормленные чайки
в обманчивой и вязкой тишине
лениво созерцают рыбьи стайки,
испуганно застывшие на дне,
в таинственно манящей глубине.
Притихли, наигравшись вдоволь, волны.
Угомонился шаловливый бриз.
На набережной сам собой довольный
застыл, красуясь, стройный кипарис,
в финале не дождавшись криков "бис!"
И, как обычно, в это время суток
столь светлая и легкая печаль
на лица малолетних проституток
накладывает нежности печать,
когда они выходят на причал.
Пустынный берег, Ялта, вечер...
Проходит все, никто не вечен.
Бис! 
