Куда уносится вопрос
тяжелый, едкий, как свинцовый,
на теплом выдохе,
едва покинув рот,
с порывом ветра,
будто невесомый?
Где пропадает звук?
Мой выкрик поражает тишину
и тело ее ранит эхом острым,
а сквозь мгновение стою
в нетронутой тиши
один,
своим израненный вопросом.
С причиной иль безликой волей
от паутин корней до тонких веток
жизнь
взрастает в бесконечном поле
из семени до остьев спелой ржи?
И где же центр, а где край ответа?
И где ответ сам, покажи?
На мраморной плите довлеющих вопросов
немая высечена клятва.
О, сеятель и жнец мой, как
найдешь меня среди колосьев?
Как отличишь ты, совершая жатву?
Пойдешь наощупь? Вряд ли..
