Стынут пальцы на карандаше.
Ни штришка, ни чёрточки, ни строчки.
Все оттенки серого в душе.
Крыса-скука душу в стружку точит.
Ты застыл унылою совой.
Грифель врос в бумагу без движенья.
Спишь ты или споришь сам с собой –
глаз пустых неясно выраженье.
Что-то в мыслях вспыхнет – и опять
тусклый пепел, пыль да паутина.
Что же ты хотел нарисовать?..
Пустотой наполнена картина.
Ладно, не рисунок – так стишок…
Ни строки, ни буковки, ни слова.
Сон души, ты тёмен и глубок,
планово родишь чудовищ новых.
Как ты мне понятен, мой близнец!
Пыльной птицей я замру зеркально.
Ветер рифм, бессовестный беглец,
Завершит свой круг – и - наконец! –
грифель скрипнет, возродив реальность.
08.06.12
