Позавтракай осенним киселём,
глазами выпей клейстер в искрах охры…
За капельным оконцем мутно-мокрым
заполнен грязно-белым весь объём.
Начало дня, но тёмен небосвод,
мохнатым комом тучи нависают
и крепкий сладкий кофе не спасает
от сумрака в мозгах, -
наоборот,
в белёсое пустое никуда
ты пялишься недвижимо и сонно…
Тобою монстр желейный заоконный
позавтракал успешно – вот беда…
Но воин-ветер растрепал туман,
играючи освободив из плена
летящих листьев золотую пену
и вывернутых зонтиков батман,
дождя косого бесконечный вальс
в ложбине меж домов с травой рябою,
где чёрной рыбой с жёлтой чешуёю
разлёгся в луже радужный асфальт.
…А ты всё в той же позе у окна –
ни мысли ни желанья ни движенья –
застрял в тупом бесплодном напряженье,
в сюжете из навязчивого сна,
когда ты должен, должен, хоть умри,
но только дописать стихотворенье,
и вроде есть каких-то рифм биенье, -
но побеждает пустота внутри.
И только ветер, воин и игрок,
стучит в окно, упрям и беспокоен…
Но спит душа…
Сегодня ты – не воин.
Ты слышишь только то, чего достоин, -
унылый
шелест
вымученных
строк…
15.11.12
