Что там пьют с утра поэты…
/муэдзин/
Что там пьют с утра поэты… С горя водку из горла? -
Стиш годами без ответа /«чепуха!» - ползёт молва/.
Может, чай вчерашний цедят, вдохновенье потеряв?
Рецки-ТОП опять не светят /критик правками задрал/.
Может, пивом освежают свой нестройных мыслей ряд,
Пародистов проклиная по пути в забвенья сад?
Может, кофе растворимым, настроенье чтоб поднять?
Чашка... Две... Но радость - мимо /натуральный надо брать/.
По глотку… и ходу-ходу, справа - Пушкин, слева - Блок:
Там спёр рифмы, тут - два слова... /ну, талантище, прям бох/.
Не до завтрака, быстрее ноут в сеть- включить-открыть,
Пусть не греют батареи, лишь бы музе услужить -
Пальцем ткнуть, куда придётся, и получится стишок
/Вдруг читатель улыбнется? Скажет: - очень хорошо!/
Но признания не видно /все ж от зависти молчат/,
Хению слегка обидно… пишут только в личный чат,
Мол, поэзией не пахнет /призрак двоек в дневнике/…
Может, спирта надо бахнуть, чтобы выйти из пике?
Или, лучше – «секс на пляже»? может, вставит, наконец?
Только истина сермяжна: все стишы - сплошной песец,
Смысла нет, местами - рифма, да и рифма - ерунда,
Алфавит ложится криво... Не поэзия, - беда.
Но пиит фигню морозит, не сдаваясь в тупике:
Стих не прёт? - наложит в прозе /есть "бояра" в пузырьке./
Там лизнёт, а тут прогнётся, мэтру хвостик занесёт -
Рейтинг в муках достаётся… В рот /клянётся/ не берёт,
Убеждая, что непьющий /от природы - бред в мозгах/…
Хений!.. Чахлик Невмирущий… Не в игле конец. В стихах.
