Я проснулся в холодном поту
На окраине тёмного леса.
Вероятно, я вождь Манит’у,
А, возможно, Вольф Гершкович Мессинг.
Кратковременен вещий тот сон
В обрамлении грёз быстротечных.
Господин у судьбы иль гарсон?
Сей вопрос до излишества вечен.
Раздаётся команда «Готовьсь!»,
И смыкается лязг сотен ружий,
Командир я иль пулей сражён, –
Никому, никому знать не нужно.
Лишь разносится слабый раскат
То ли грома, а может быть, смеха.
Предваряя пунцовый закат
Безразличным заливчатым эхом.
Я проснулся в холодном поту…
