Между миром и тобой –
пат, извечная ничья:
ты – закат его рябой,
хохот звонкого ручья…
Не взмахнуть платком вослед:
тишине немых оград
никакого дела нет
до печалей и отрад.
Не спастись, не избежать
горя бренности босой:
собирает урожай
смерть блестящею косой.
Обещать тебе шабаш
прежней жизни на бегу,
веря в собственный мираж,
к сожаленью, не могу.
Свету солнца и луны
отвечая темнотой,
пленник этой стороны
слышит песенку – из той
и, привычкой мир губя
в неподдельной слепоте,
он спешит обнять тебя,
прикоснувшись к пустоте.
И в своём ли он уме:
словно запертый в тюрьму
бытия, спешит во тьме
прикоснуться ко всему?
Им владеют без конца
грёзы, полные безумств.
Ты – поэзия певца,
ветер в поле, царство Муз.
Я не вправе верить в ад,
если даже рая нет:
должен полностью закат
перечёркивать рассвет.
